Não fui eu, foi Ele!

Se há vantagem a extrair-se desta rotura (sim, com «o», como nas lesões dos jogadores da bola) de ligamentos é o tempo que tenho para mim, para dormir, para cozinhar, para comer um iogurte na varanda, para ver cinco episódios seguidos das «Donas de Casa Desesperadas» e, sobretudo, para pensar. E foi num desses momentos reflexivos, no escuro da sala provocado pelos estores fechados, que me deu para imaginar se não terá sido Deus, seja ele quem for, e não aquele degrau malvado, o responsável por isto que tenho no tornozelo. Gosto de pensar n'Ele, seja Ele quem for, como um indivíduo bem humorado e não castigador como muitos o pintam. Não. O meu Deus é sarcástico, mas bom. Para mim tem sido. E eis mais uma prova. Terá pensado:
- Ai não páras? Não abrandas o ritmo nem para receber uma criança que tanto desejas? Não? Hmmmm. Isso é o que vamos ver.
Seu dito, seu feito: Uma rasteira no pé da menina, sob a forma de um degrau matreiro, e tungas, rotura de ligamentos. Com «o», como nas lesões dos jogadores da bola.
Estarás satisfeito, senhor meu Deus, sejas tu quem fores (sim que eu trato-o por tu. Já são muitos anos)! Imagino que esta minha paragem forçada tenha a tua mãozinha - a tão propalada "mão de Deus" - a mesma mão que deve agora estar a enterrar-se num enorme balde de pipocas enquanto assiste a este espectáculo patético que sou eu a andar de forma desmazelada de canadianas. Bah. Digam lá que Ele, seja Ele quem for, não é um tipo com piada.
Se assim for, graças ao rapaz lá de cima, vou pela primeira vez estar parada A SÉRIO logo depois de colocar os meus bolinhos no forno. Depois é só esperar pelo TTTRRRRIIIIIIMMMMM.